En esta vida loca y siempre apurada que llamamos “evolucionada”, cada día tenemos menos tiempo de sentarnos un sábado en la tarde a garabatear algo que nos haya robado unos minutos de pensamiento en los últimos días.  Además, ya les había contado que mi producción blogística es inversamente proporcional a mi felicidad.

En los últimos días el status quo ha cambiado un poco.

Por primera vez en mi vida, me despidieron.

Estoy un poco molesta, si, por que si me preguntan, fue un despido totalmente injusto. Me ofrecieron un puesto de por mucho no llenaba las expectativas que me habían dado y decidí (osé?) declinarlo. Y aquí, en un despliegue bárbaro de falta de clase y de inseguridad solapada en la capacidad de decisión que le daba su puesto en la jerarquía corporativa, el flamante recién llegado Gerente de Ventas me despidió.

A algunos que les encanta dar catedra de vida desde otros zapatos me cuestionaron le decisión.  “Uno tiene que comer mierda en esta vida Andre”. Ah! Y ¿vos crees que yo no he comido la suficiente para tener lo que tengo y haber llegado dónde estoy?! Si algo he aprendido es que uno puede vivir con decisiones duras, tomadas a conciencia; pero NO puede vivir siendo miserable. O al menos yo decido no hacerlo y eso me hace sentirme muy orgullosa de mi misma. Es una pena que la hipoteca no se pague con orgullo.

Hay una entrada pendiente sobre el estigmatizado status de desempleada y el incómodo proceso de búsqueda de trabajo. Esa la dejare para otro día.

Pero, a diferencia de la vez anterior en la que estuve desempleada, esta vez tengo la humildad y la confianza de dejarme ayudar por mi pareja.  Pareja suena a término políticamente correcto de comunidad LGBT, pero la verdad es que a Marcos cualquier adjetivo le queda corto.

Un día después de nuestro tercer aniversario juntos, siento una seguridad sólida que estamos construyendo algo muy bonito para el futuro. Ya no tengo reservas en llamarlo mi compañero de vida. Y si este sueño hermosísimo terminara mañana, entre la devastación absoluta, encontraría rayos de luz, que son los maravillosos recuerdo que hemos construido juntos.

Así que por más desempleo, noches de tareas de maestría o de calificar exámenes, ese último momento justo antes de caer dormida, está lleno de felicidad por que puedo dormirme arrullada por su olor. 

Dentro de unos días le pondremos un sello más al pasaporte y yo tratare de buscar un hechizo voodoo, entre pantanos y jazz, para que esta vaina dure muchos, muchos años mas.

Para uds que han dicho: “Yo no soy homofóbico(a), PERO…” mi más sincero repudio por su ambigüedad.  Gente como uds es la que aun valida juzgar a los y las homosexuales como gente enferma, pervertida, o confundida.

Y uds. dirán: “Pero cada quien tiene derecho a pensar como quiera” y esa generalmente es la conclusión más salomónica de una discusión sobre temas controversiales. No. No debería serlo. El aceptar mansamente que cada quien piense como quiera nos conduce a masacres como la de Orlando. El aceptar la homofobia como un argumento válido, por religión o por principios, es ser cómplice de discriminación.

Yo he tenido la dicha de estar rodeada de gente excepcional en muchos sentidos. Seres humanos maravillosos, íntegros, con principios y con una fe inquebrantable. Personas que no lo piensan dos veces para salir de su camino para ayudar a propios y extraños. No son santos ni mártires. Tienen tantos defectos como yo, o quien lee estas letras, pero lo que sí puedo asegurar sin miedo a equivocarme, es que no son ni enfermos ni pervertidos. Confundidos tal vez un poco, porque toda su vida la sociedad se ha encargado de decirles que su esencia está mal.

Los que hemos atestiguado, desde lejos, un proceso de salir del closet; solo podemos muy limitadamente imaginarnos lo doloroso que es. El rechazo de tus padres, hermanos y familia, los chistes necios, las frases hirientes, las miradas inquisidoras, la desaprobación y el repudio por algo que no escogiste, algo que no provocaste, algo que no es tu culpa, es una realidad ajena para quien no ha tenido que salir del closet. Solo quien ha caminado sobre brazas sabe lo que queman. 

¡Valientes quienes viven su vida como lo que son! ¡Valientes quienes viven su vida sin secretos o dobles fachadas! ¡Valientes quienes defienden su naturaleza y su derecho a ser felices frente a religiones, sociedades retrogradas y aves de rapiña hambrientas de carroña! 

Valor, para quienes aún no han llegado ahí.

Para todos mis amigos y amigas homosexuales, gracias por haber tenido la cortesía de compartir esa parte de su vida conmigo y haberme sensibilizado hacia su realidad.  Mi apoyo siempre para que entre todos podamos construir una sociedad donde la orientación sexual no sea motivo de discriminación, o crímenes.

Es una sensación extraña ver los toros desde la barrera, en especial cuando todo suena tan cercano y tan familiar.

Solo el contraste con otro trabajo me hizo darme cuenta que el jefe, no era un titulo que usaba con Tony, sino casi un nickname cariñoso.

Portadas en la Nación y ser el baby nuevo del pupilo de Greyvin Moya es un tipo de fama que nadie quiere.

Cada quien tiene una lista de reglas de vida (o ninguna), por las que quiere, o puede vivir.

Uno puede estar de acuerdo o no con las apuestas, pero lo que no puede hacer es perder la perspectiva del terreno que se piza.  Cuando las brazas ya no queman, nos relajamos y perdemos cuidado. Claramente no hablo acá del juego de poker de a 1000 con los compas, o los 5000 pesos que uno está dispuesto a regalarle al dealer de la mesa de 21. Nosotros éramos grandes ligas, éramos la macha más rica de la fiesta, y literalmente, así lo decíamos.

Todos éramos unos chamacos con un poder adquisitivo muy grande para el promedio de los amigos de nuestra edad. Tomamos, disfrutamos, paseamos, nos reímos y no pocas veces lloramos.

Hubo momentos duros como la muerte de su mama o, de mi lado, la triste historia de Esteban.  Incluso cuando papi murió, mis primeras llamadas fueron para mis amigos/compañeros de trabajo de 5D.  Las fiestas, nadie lo niega, fueron memorables. Fueron buenos tiempos y hay un puñado de gente que a estas alturas podría contar como amigos de la vida.

Los tiempo cambian, y la gente también. 

Llegamos a crear un ambiente feo, puñal, sin reglas ni respeto.  Nos convertimos en el estereotipo odioso de un sportbook y lo único que nos hacia diferentes era la pericia de las líneas de el jefe, o su estilo heredado a sus Line Managers.  Empezamos a menospreciar a la gente “there’re a huge line  of people outside waiting for your job” y muchos buenos se fueron con el corazón arrugado y con sangre en el ojo.

Empezamos a hacer estupideces. Loundring era una frase común en la oficina, perdimos el miedo y la prudencia.  Se quería, no lo mejor, si no lo más caro.  Y como cereza del pastel…nos dio la gana deberle a la CCSS…porque si.

Yo no reniego de la industria, me dio lo que hoy materialmente me da tranquilidad y una década de mis 20 muy memorable. A mí nunca me dio vergüenza trabajar en un call center; faltaba más! pero mi ciclo empezó a cerrarse con una tendencia marcada hasta que un día, porque tal vez Dios si existe, cumplí la máxima que tantas veces repetí:  “Si no te gusta estar aquí, lárgate”, y me fui.

El que anda con lobos a aullar aprende. Y uds. cren que hablo de los malos hábitos del mundillo de las apuestas?  No, que va. Tony también fue un chamaco como todos nosotros, y la plata nunca lo afecto, no era nada extraño para él.  Pero la gente de la que decidió rodearse, no fue la mejor.  

Después de la lista de pillos que tuvo como gerentes generales, y con una voluntad muy lavada ya, nunca sabremos  si el sol llego por decisión…o porque no había nadie más.  Una autoestima diezmada, sumada a traumas de niñez por la ausencia de papá, no es una historia original. Pero por alguna razón cuando le sumas millones de dólares a esa receta, tenes una perra despiadada con hambre de humillación.  O al menos,  esa fue la historia que nos toco.

El futuro por ahora está en hold, pero es bien sabido que el IRS no perdona ni a su madre.

Alberto, Pablo, Paul, Alberto de nuevo, Esteban, Emilio, Gabriel y todos los demás nombres pequeños que caben en clasificación de lances, one night stands o conatos de relación.  Esta entrada es sobre ellos.

Creo que el ejercicio de recordar de dónde venimos es saludable. En la lista hay desde amigos entrañables hasta gente que honestamente no reconocería en la calle. A varios ni les volvería la cara, no se merecen el simple esfuerzo.

No me levante un día pensando en mis ex…no.  Pero pocas veces algunos de tus ex vuelve a aparecer en tu vida, siendo la historia de una amiga cercana.

El sabor agridulce llega. Seamos sinceros, existe una satisfacción dulce por enterarte que el ex que salió por la puerta pequeña (o que como Alicia, hizo la puerta más pequeña con el tiempo) esta…como decirlo?, viviendo el karma.  Pero lo agrio viene cuando el dolor del agresor amateur le parte el corazón a una amiga querida, una fémina admirada y una compañera de farras.

Yo estuve ahí, y tal vez muy en el fondo sabia que la historia se iba a repetir. Pero esas son las corazonadas que nadie agradece oír cuando una relación empieza y promete solo cosas buenas.

Me duele porque se que el trago es amargo, pero se que igual que yo, el tiempo le dará la distancia y la tranquilidad para lamerse las heridas, y algún día, solo recordar sin dolor.

Eran tres puntitos. Solo había que alinearnos.

La posición.  La idea es siempre tener un punto de apoyo fuerte. Un pie frente al otro, o paralelos, pero siempre separados para dar estabilidad al cuerpo. Rodillas flexionadas, pero cadera firme. Un tren inferior cómodo pero solido. Los brazos también deben estar flexionados, eso ayuda a absorber el latigazo y también da equilibrio al cuerpo. 

Agarre. Las manos deber estar firmes, cubriendo y dando soporte al mango.  Los pulgares deben estar uno al lado del otro, no uno encima del otro.

Respiración. El movimiento natural del cuerpo al respirar dará imprecisión, es por eso que se presiona constante y suavemente mientras se inhala y se exhala. El segundo cuando el cuerpo no recibe ni da aire, es el preciso momento para poner la última libra de presión en el gatillo.

Después de hacer una breve visita al mecánico, la cercanía con el polígono y el viejo plan ya casi archivado, marcaron la dirección de un lunes en la noche. El lugar quedaba en una de las zonas más desoladas de Pavas, creo que colindaba con el rio; difícil de asegurar que había más allá del alcance del fluorescente.

El gusto de Marcos por las armas no es nuevo para mí, pero si estaba lejos de imaginarme el alcance de su conocimiento en la materia y de su excelente puntería.

El equipo básico son tapones para oídos y lentes protectores. Te dan una pistola descargada, el magazine  y vos compras las municiones. Yo juraba que en el polígono se usaban salvas…pero NO! Se practica con balas reales y con armas cargadas; de esas que matan gente.

La pistola es pesada, de metal.  El solo sostenerla es una sensación poco natural. El ruido del disparo calla todo lo demás y para la respiración. El microsegundo donde el gatillo se dispara, donde ya no se puede deshacer la trayectoria de la bala, es adrenalina pura.

Una primera vez menos. Definitivamente, una cita para recordar.

Ya no era aquel cuarto de recuperación donde escribí en la espalda del Che todos mis dolores de aquel entonces. No, esta vez fue la celebración de prosperidad, de una tradición y principalmente de un amor muy bonito.

Ver viejos amigos, reconocer lugares perdidos en la memoria y también descubrir esquinas nuevas del brazo de Marcos, fueron un gustito delicioso, casi tan rico como ese mojo cubano, que en Cuba no hacen porque no hay con que.

Eso es de mi para ella, pero de ella para mi, la encontré bastante parecida: pobre pero alegre, desmejorada pero aun con un poco de esperanza. Aun sin buena comida, a veces solo sin comida.

Lo que no perdió fue su calor, que viene desde las entrañas de su gente, y su olor a mar.

Habana, Habana
si bastara una canción
para devolverte todo
lo que el tiempo te quitó.
Habana, mi Habana
si supieras el dolor
que siento cuando te canto
y no entiendes que es amor.

Carlos Varela